Las Mariposas de Sierra Irta.-Vanessa atalanta

Mientras los prudentes, los cobardes, los que huyeron al primer susurro del frío cruzaron el Mediterráneo buscando la blandura de África, yo me quedé. Me aferré a las grietas de la piedra caliza, me escondí bajo la corteza rugosa de los olivos centenarios cuando la tramontana afilaba sus cuchillos y el mundo se volvía plomizo.

Soy Vanessa atalanta. Llevo el nombre de esa leyenda griega. Aquella doncella que solo aceptaba por esposo a quien la venciera en la carrera. Mi vuelo no es el temblor frágil de las blanquitas ni el revoloteo indeciso de las hebras que arrastra la brisa; es un trazo limpio, rápido, potente y decidido. 

Pero hoy, los campos de Irta huelen a extranjero. Los he visto llegar esta mañana, cruzando el mar en oleadas perezosas, revoloteando con una insolencia que me enciende la sangre. Vuelven con los colores intactos, las escamas de terciopelo recién estrenadas, el polvo del camino africano aún brillando en el dorso como una falsa aristocracia. Se agrupan en los arbustos nuevos, con una condescendencia que me revuelve las entrañas.

Contaban que habían atravesado muchos lugares con flores abundantes. Habían escapado de pájaros y habían dormido en sitios que yo ni siquiera podía imaginar. Sí. Lo reconozco. Sentí envidia. Yo también quería haber visto todo aquello. Yo también quería tener una historia espectacular. Pero entonces pensé en las noches de invierno. En la piedra de Irta calentándose bajo el sol. En las primeras flores. En la ortiga. En la lavanda. En el olor de la hiedra. En aquel higo fermentado de finales de otoño que me había parecido el mejor descubrimiento de mi vida. Y comprendí algo. Ya no confundo viajar con vivir. Mi historia no era peor. Era diferente.

¿Qué saben ellos de la supervivencia? ¿Qué saben de la dignidad de resistir? Para ellos, Irta es solo una escala estival. Para mí, cada roca, cada pedregal y cada barranco es una cicatriz compartida. Ellos son solo turistas con escamas.

Necesitaba néctar, pero sobre todo necesitaba silencio. Mis antenas, finas como hilos de obsidiana, vibraron captando el rastro dulzón y embriagador que flotaba en el aire cálido del mediodía.

Me dejé caer en picado hacia el ribazo donde crecen las matas de lavanda. Clavé la probóscide en los cálices morados, largos y perfumados, bebiendo con avidez la energía que los recién llegados consumen en bailes vanidosos. Aquí, en mis dominios, conozco cada despensa. Y si la sed o el cansancio me abaten, busco la hiedra vieja que trepa por los troncos umbríos, cuyos umbelas verdosas son el último refugio del otoño y el primer despertar.

Pero hoy no bastaba con el néctar floral. Vagué bordeando el bancal de olivos abandonados hasta dar con el tesoro que celosamente guardo bajo la sombra de un algarrobo viejo. Allí, sobre la hierba seca, yacían los restos de unos nísperos caídos, olvidados por la mano humana, fermentando bajo el sol de mayo. Una promesa de éxtasis prohibido. Absorví el jugo ardiente y fermentado que me hizo temblar las patas de puro gozo.

Ahí me quedé, inmóvil sobre el fermento, mientras el mundo giraba a mi alrededor. Sentí cómo recorría mi tórax, entibiando la sangre fría de mis músculos, anestesiando el dolor de las batallas invernales. Una abeja carpintera zumbó con envidia cerca de mí, pero ni me inmuté. 

Yo soy Vanessa. He mirado a los ojos al invierno de la Sierra d’Irta y le he ganado la partida. Mientras hundo la cabeza en el licor dorado de la fruta vencida, me siento dueña absoluta de esta tierra áspera. Que me llamen vieja, que me miren con desdén desde sus alturas efímeras. Cuando el próximo cierzo vuelva a soplar con fuerza de lobo, ellas ya se habrán convertido en polvo sobre el asfalto o en recuerdos llevados por el mar. Yo, en cambio, seguiré aquí, desafiando al tiempo con el rojo eterno de mi sangre y la furia indómita de mi vuelo.

 

 Las mariposas de Sierra Irta- Spialia sertorius, o

Ajedrezada morisca

El tráfico vacacional rugía con la furia desbocada de autocaravanas conducidas por padres al borde del colapso mental y utilitarios cargados hasta los topes con sombrillas y una fe inquebrantable en el GPS.

—¡Vuela, Vélia, vuela! ¡Que nos pisa un todoterreno! —Gritó con un hilillo de voz Mylia, una mariposa venerable cuyas alas ajedrezadas en tonos castaños y ámbar lucían más zurcidas que un calcetín de arriero.

Vélia, una jovenzuela de apenas tres días de vida y con el patrón alar impecable, aleteaba con toda la fuerza de su juventud, esquivando el rebufo de aire caliente de un descapotable.

—¡Dioses del polen! ¡Casi me arranca una escama! —Resopló Vélia, posándose de un salto acrobático sobre un guardarraíl oxidado—. ¿Qué demonios les pasa a estos gigantes? ¿Es que huelen néctar aromático al otro lado del asfalto? 

A su lado, Mylia aterrizó con elegancia, se sacudió el polvo de las antenas, tosió un poco de monóxido de carbono y señaló hacia un espeso matorral de zarzas.

Con un par de aleteos, lograron colarse entre el laberinto de espinas de una zarza intrincada y protectora.

Una vez a salvo, Vélia se sacudió las patas delanteras,

—Oye, abuela Mylia... —comenzó la joven, acomodándose las alas con un leve tic nervioso—.. ¿Por qué tienen tanta prisa los humanos? Van rugiendo con esas moles de metal, se cruzan miradas de odio.. ¿Es que temen que se extinga el mundo antes de que sirvan la paella? 

Mylia suspiró, Metió una pata en una pequeña bolsa de seda que llevaba colgada al abdomen y sacó una aguja fabricada con una espina de rosal y un hilo de telaraña tan fino que brillaba con reflejos plateados.

—Acércate, jovencita, Sujeta este borde de hoja. Si queremos pasar la noche aquí, tenemos que coser un buen toldo. Pasa el hilo por aquí, con cuidado de no romper la nervadura central. Vélia obedeció mecánicamente. .—Los humanos —continuó Mylia mientras daba una puntada maestra que unía dos hojas de zarza con pulso firme— sufren de una extraña enfermedad que los científicos de nuestro gremio llaman “el síndrome del GPS extraviado”. Nosotras, las Spialia sertorius, tenemos las cosas clarísimas desde el mismo instante en que rompemos el capullo. ¿Cuál es nuestro propósito en la vida, Vélia?—Eeeehm... ¿volar de flor en flor, libar néctar rico en azúcares, asegurar la polinización y perpetuar la especie antes de que nos cace un gorrión? —Respondió la joven.

—¡Exacto! —exclamó Mylia dando una pequeña palmada con las alas—. Sobrevivir, disfrutar del sol, reproducirnos y dejar el campo tan bonito como lo encontramos. Nosotras somos. Y al ser, cumplimos nuestra misión.

—¿Y los humanos no? —preguntó Vélia, dando una puntada un tanto torcida que casi le atraviesa una pata.

 —¡Qué va, hija, qué va! —Se rió la anciana—. Los humanos perdieron el manual de instrucciones hace milenios. Como no tienen un propósito claro de supervivencia —porque ya me dirás tú qué necesidad hay de ir a la playa a freírse la piel como una croqueta a cuarenta grados—andan como locos buscándolo por todas partes.

Mylia señaló con la aguja hacia la carretera, donde un descapotable rojo tocaba el claxon con desesperación.

—Se creen que el propósito de la vida se compra en un centro comercial. Como no saben quiénes son ni qué hacen aquí, intentan llenar ese vacío yendo muy, muy rápido. Piensan que si corren lo suficiente, el vacío no les alcanzará, porque tienen miedo a estar a solas consigo mismos.

Vélia dio la última puntada y anudó el hilo de telaraña con un pequeño tirón experto. La hoja de zarza quedó perfectamente doblada y sellada, creando una tienda de campaña verde lista para pasar la noche las dos.

                                                                             Klara Lablanca

 Amores olvidados parte 7

Había tenido un día más bien torcido, de esos en los que solía buscar su consejo. 

Pero tras su muerte, solo la visita al nicho parecía prometer un cuestionable consuelo. Aunque me había prometido no jugar a ese inútil fetichismo de los huesos, allí estaba sin poder evitarlo, con la estúpida idea de visitarle. Solo para comprobar una vez más que era incapaz de defenderme del dolor.

Estaba saludando al sepulturero cuando mirando desde una cierta distancia el nicho de mi padre, vi llegar una señora mayor. Se paró ante la lápida, rebuscó en su bolso, sacó una bayeta y un pequeño difusor transparente lleno de líquido azul. 

Ante mi sorpresa se puso a limpiarla. Me sentí invadida e irritada. ¿Cómo se atrevía? Estaba a punto de ir a pedirle explicaciones, pero atendiendo a la conversación tardé unos instantes.

Observé a la mujer, que con suaves movimientos circulares como acariciando la lápida, llevaba a cabo su actividad con la entrega y devoción del que está creando una obra de arte. 

Se detuvo un momento, sacó un pañuelo y se enjuagó con lentitud los ojos. Aquel gesto sencillo cargado de emotividad me conmovió y cambio el significado de lo que estaba viendo. Dejó de ser una intrusa.

Intrigada, le pregunté al sepulturero y me informó que cada dos o tres días la ve limpiarla y a veces deja una pequeña rosa roja entre las flores que trae la familia. 

Estaba confundida. No tenía explicación alguna para aquel hecho insólito y los sentimientos que sugería. No la conocía ni la había visto nunca en el entorno de mi padre. ¿Cuál era la historia que parecía sugerir? 

Cuál era el significado de su gesto devoto, de aquellas marchitas lágrimas, y la tristeza que emanaba de la frágil figura enlutada.

Buscando posibilidades, aunque fueran remotas, pensé en mi madre y me alegré de que no estuviera allí. 

Y en él. Conociéndolo era inconcebible que aquel sorprendente hecho escondiera una desconocida historia de amor. ¿O……?

Por un segundo, múltiples posibilidades de antiguos amores olvidados se esbozaron y desvanecieron en mi mente, que carente de referentes concluyó que seguramente el secreto solo le pertenezca a ella.

La vi terminar con ademán cansado la tarea, recogió de nuevo las pertenencias en el bolso y apoyó un momento la frente en la fría piedra con los ojos cerrados.

Cuando los abrió, volvió el rostro en nuestra dirección, como quien mira un camino que se pierde a lo lejos.

Dio la vuelta con dificultad y la vi alejarse junto a la hilera de nichos con andar inseguro hacia la otra puerta del camposanto.

Me acerqué al nicho y me quedé mirando la reluciente lapida. Enfrentada a su oculto significado, me acució la estéril necesidad de contarle y preguntarle. Tuve que tragarme la tristeza. El ya no está aquí. 

Amo lo razonable de no alejarse de la naturaleza más de lo imprescindible.

Que el verde de los árboles y la hierba acaricien mis ojos.

Que las flores acaricien mi corazón.

Que la naturaleza comparta su paz conmigo.

Que el pensamiento se apacigüe. 

Que no me acucie el consumismo que pretende compensarme y me hace su esclavo.

Que no crezca la hierba en la senda que lleva a mis amigos

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Con la misma nostalgia que el emigrante evoca su lejano hogar, he frecuentado durante años el recuerdo de su boca, sus ojos, su proximidad…... Y a pesar de los decenios en los que solo existieron en mis recuerdos, o quizá debido a eso, se convirtieron en el corazón de una realidad más fuerte y creíble que la que comparto con el resto del mundo. 

En esa realidad que ella creó con el mohín de su boca, flotamos ingrávidos, mecidos en los mares procelosos del sentimiento. Invisibles al resto de los mortales y a salvo de su lógica. 

Mejor así, porque para ellos esto, más que una historia romántica sería un caso de psiquiátrico. 

Soy un adulto que a pesar de que piensa que no está loco, de hecho, su pareja es una adolescente de 16 años que por desgracia quedó atrapada en un bucle temporal en el que dos meses, se van repitiendo día tras día sin que mengüe su frescura. Y encima vive confiado en que ese pasado está allí intacto cuarenta años atrás y es posible recuperarlo cruzando el umbral temporal para rescatarla.

Sí. Puede que tengan razón y solo sea locura. ¿Pero, acaso no está el discurso natural de los enamorados impregnado de locura? Y ¿qué importa que nadie más pueda entenderlos si es suficiente con que ellos se entiendan?

¿Cómo les explico, que cuando la conocí, mis sentidos que hasta ese momento solo sabían arrastrarse por el suelo, descubrieron una nueva dimensión al verla levantar el vuelo ante mis ojos asombrados? 

No. No espero que nadie me entienda. Solo alumbrados por el brillo de sus ojos oscuros, podrían entender sentimientos que ahora son y solo pueden ser míos. 

Pero…Si la hubieran visto sonreír...Si en la distancia hubieran visto su menuda silueta andar como flotando sobre el suelo...si seducidos por la cercanía de su delicado cuello se hubieran sentido envueltos en su perfume…… Hubieran caído cautivados por su etéreo hechizo. Encontrarían normal que este amor, como una hermosa semilla dorada, vaya renaciendo y provocando contra toda lógica, primaveras constantes en mi alma, sin que la ahoguen los sedimentos del tiempo. Todo lo que viví después a lo largo de cuarenta años, se vuelve transparente y apenas enturbia la visión de esa corta secuencia de dos meses en los que mi vida brilló como nunca después supo hacerlo. 

Cuando quiso el destino se la llevo, sin apelación, o puede que, para obligarme a apelar, pero lo cierto es que no lo hice y se fue. 

La dejé ir. Pero su impronta quedó allí en ese limbo en donde mis cosas terrenales se idealizan hasta sacralizarse, y su materia se confunde con el impacto que me provoca. Y cada día en algún momento su energía se apodera de mí, y siento de nuevo el vértigo de asomarme a sus ojos y hasta me parece que su perfume flota en mi salón y siento en los labios del alma el éxtasis de esa gota de néctar envuelta en el mar de una vida de búsquedas. 

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No hablas mucho, sino lo justo para que yo me sienta cómodo para hablar. Al principio no suelto mucho más que monosílabos, pero no parece importarte.

Alrededor la vida sigue sin que consiga distraer mi atención. La patrona sirve la mesa mientras su hija entra y sale sin objeto aparente y la televisión arropa nuestros silencios con su ruido de fondo. 

Nuestras manos sacan y vuelven a meter la servilleta en el servilletero, y cruzamos fugaces miradas que juegan a encontrarse y perderse de nuevo. Las sobremesas se alargan en la confluencia sosegada de sonrisas, y palabras intrascendentes, que van consiguiendo que cada vez nos resulte más fácil el estar juntos.

Tú lo hiciste todo. Paso a paso conseguiste ir juntándonos en el modo apacible en que dos ríos en época de poco caudal se encuentran y mezclan sus aguas. Fue una obra de arte o algo imposible que llevaste a cabo con asombrosa naturalidad.

Nunca he tenido claro si en alguna parte de mí, habita un alma, pero en esos días parecía una evidencia. Tal como se va acrecentando el resplandor en que yo te veo envuelta, te miro y tengo sensaciones que no puedo discernir si son físicas, psicológicas, espirituales o vete a saber qué. Algo danza alegre dentro de mí. Algo maravilloso

Pura magia blanca bajo cuyo influjo pasan cosas increíbles porque, te veo cruzar el pasillo con tus libros y me parece que en realidad estas levitando, y hasta juraría sobre la biblia y todos los libros sagrados, que eres una preciosa hechicera que se desplaza sin llegar a tocar el suelo. Una poesía que se desliza en el aire, creando belleza a su paso.

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Espero tus miradas, las busco con intensidad, pero cuando me miras me retiro. La presencia del pequeño de la casa nos relaja, la conversación se hace más fácil y todo fluye dejándonos llevar por el juego. 

Poco a poco se van tejiendo invisibles lazos, cuando me miras y te miro, y la conversación toma bríos sin que nadie se lo proponga ni haga un esfuerzo. Noto mis sentidos más alerta y más vivos de lo que nunca han estado y de repente la distancia que nos separa desaparece, y sin que me parezca extraño me siento uno contigo. El tiempo pierde su consistencia y vuela sin sentirlo.  

De todos mis recuerdos aquellos que en mi memoria conservan mejor su hechizo, son sin duda aquellas tardes en las que sentado en una mecedora cantas para mi tus canciones más queridas. Yo te miro embelesado y escucho tu voz, cargada de una ternura cristalina e inocente. 

“Paraules d´amor” era mi preferida y cuando la cantas imagino su melodía reverberando en el espacio, enredándose en la lámpara jugando con los reflejos de los espejos y atravesándome con su mensaje enamorado. Oyendo “Les sabates”, siento el frio de aquellos zapatos abandonados sobre la nieve y los veo calentándose a la luz de una estrella. , “My bonnie lies over the ocean”, “L´avall del riu vermell”…

Por tu voz, esas canciones están revelando con todo su poder, una nueva y desconocida dimensión de la vida: la belleza. Una dimensión que se manifiesta como superior a todas las demás, que de modo natural deben subordinarse a ella. Se convierten en algo sagrado e inefable, que erradica con sus armonías la vulgaridad y fealdad del mundo, como la oscuridad huye ante la luz. 

Dejaron en mí una impronta indeleble que conserva su magia a despecho de los decenios transcurridos. Aun ahora son para mí iconos del amor, que me ponen la piel de gallina solo de oírlas.

Te oigo cantar, te contemplo, te pienso, y sin decidir nada ni proyectar ni escoger, me abandono a las extrañas energías que me envuelven y a su desconocida naturaleza. Me limito a disfrutar como flotando en un limbo placentero.

¡¡Que bonita es¡¡  Podria pasar horas oyendo su voz y mirando aquellos ojos, y pasar hambre  por olvidarme de comer y no hacerme falta porque nunca fue más verdad aquello de :”No solo de pan vive el hombre”, y porque mirarla y oírla me alimenta

Nunca antes me había sentido asi..

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Vienes decidida porque es tu forma de ser. Que alegre pareces y la diadema te sienta tan bien y te da una impronta de colegiala mientras tu minifalda acuerda con tus blancos calcetines dejar a la vista muslos y rodillas, celestiales, finos, tiernos, sedosos.

¿Cómo pude sobrevivir hasta ahora sin ti?, Si apareciste hace cuatro días y ya pareces insustituible.

¿Cómo pude soportar la asfixiante soledad de no conocerte?

Me informas de que vas a estudiar en el viejo comedor. Yo también tengo que estudiar. —Digo. — y voy enseguida.

Abrimos los libros y las libretas y de nuevo quedan, sólo como testigos y cómplices de nuestra conversación. Con un movimiento exquisito, tus dedos van pasando páginas por pasarlas, mientras me hablas.  Me cuentas cosas de tu familia de tu colegio, de tu abuelo que vino de Francia de tu abuela cuyo nombre llevas. Todo lo que me cuentas me interesa, me apasiona y es para mí algo urgente e importante. La conversación toma un ritmo trepidante, como el fuego avanzando en un día de viento, o alguna fuerza de la naturaleza. Explicando, interrumpiendo, pidiendo detalles. Preguntas, respuestas, risas, alientan el estar juntos y todo encaja y se hace tan fluido, y tan gozoso como cualquier cosa que tiene que ver contigo. 

Los obstáculos se disuelven y vamos compartiendo sin esfuerzo ideas intereses, historias, e ilusiones. Todo se vuelve íntimo, se borran las diferencias y quiero volverme transparente para ti.

Entra Ernestet, con una casette que le han regalado, y jugamos a grabar chorradas en una cinta. Cantamos, contamos chistes y pasan las horas mientras sobre la mesa los libros abiertos son cada vez una coartada menos creíble. Estoy sentado a tu lado y nuestras manos se cruzan y tienden a tropezar tecleando en el pequeño aparato, Un magnetismo natural parece empeñado en juntarlas y sin saber cómo y por supuesto sin haberlo decidido, me descubro poniendo la mano sobre la tuya, por debajo de la mesa. 

Muchas veces pensé en ese momento sin comprender como me atreví. Porque atreverme a correr el riesgo del rechazo, eso sí que fue un auténtico milagro. Era impensable que lo hubiera decidido yo, y más bien parecía que algo en mí tomara decisiones por su cuenta, sin contar con mis miedos.

¡Gracias algo ¡

Nos miramos sin atrevernos a respirar y al final de ese eterno instante, tan natural como tú eres, esbozas una dulce media sonrisa. El mundo que en esa décima de segundo se había parado expectante, vuelve a fluir como recién engrasado, porque no es una sonrisa sino un amanecer de primavera, una promesa, la esperanza, un arcoíris, una canción celestial,  una supernova estallando, ….. y me está sucediendo a mí. Todo junto en ese momento porque veo amor en tus ojos y nada de lo demás importa.

En ese instante se dan por resueltos todos los conflictos de mi vida y me siento en paz con el mundo que me rodea.

Había olvidado que no estamos solos y en medio del juego Ernestet intenta tirar de mi brazo con tanta fuerza que mi mano sale de debajo de la mesa entrelazada con la tuya. 

Con que rapidez se encadenan los sucesos y las cosas se apresuran empujadas por las manos traviesas de un destino fuera de nuestro control. Nuestro secreto agoniza con apenas unos segundos de edad. 

Ahora que Franco hace tiempo que ha muerto y los curas han perdido su poder, no le daríamos más importancia. Pero en esa época, ese inocente gesto de una mano sobre la otra representaba una transgresión inaceptable en el ambiente familiar. Nos hacía sospechosos de delitos sexuales y todo lo que oliera a sexo era aventura deseable en conversaciones entre amigos, pero para la sociedad, pecado o cuestión de honor. 

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Embarcada en un viaje inesperado en el tiempo, me esfuerzo en recomponer aquellas vivencias de otra época. Pero es apenas un baile de fugaces y huidizas sombras que se asocian a sensaciones casi físicas, de unas manos entrelazadas, besos torpes bajo los árboles, ilusiones y decepciones…

Como fantasmas deshilachados que se van juntando, poco a poco, los recuerdos van haciéndose más concretos, tomando forma, y mostrando la vivencia adolescente. El primer amor. 

Pero ni de lejos es tan extraordinario en mis recuerdos.

Tal como él lo narra, no lo reconozco porque más bien parece el delirio de un admirador exaltado que lo pinta todo brillando con fuegos artificiales y lluvia de purpurinas. Todo estrellas y resplandores que no encajan con las vagas sensaciones que conservo de aquellos días.  

¡Qué azar tan rebuscado, que me depara la sorpresa de descubrirme en un libro¡ 

Guiada por la descripción, estaba imaginando a la chica, y Oh sorpresa. Como en un sórdido truco de magia, de un mago chapucero, resulta que soy yo. Pero ¿Cómo me iba a reconocer, vista desde sus ojos?  Y mucho menos reconocerle a él. Quizá me enamoré de él, pero lo recuerdo como un chico gris e introvertido del que no podía imaginar esta complejidad emocional. Como si me hubiera relacionado solo con lo superficial y en realidad para mí fuera un desconocido. El mundo se ha vuelto loco. Sigo mirando la portada, lo abro y de pronto tengo la sensación de que en aquellas páginas restantes rebosan las sorpresas porque si no recuerdo mal apenas ha comenzado. 

Ni idea de lo que pueda encontrar. Esta retratando los hechos desde una perspectiva tan diferente a lo poco que recuerdo, que es como si en realidad fuera otra historia. 

O no la entendí en su momento, y esto fuera un manual con las claves que lo explicaran. ¡Que disparatadas alucinaciones¡

¡Verme levitando¡ Una poesía que flota en el aire creando belleza a su paso…

Me sonrío. Aunque venga de un exaltado enamorado, esto le sube la autoestima a cualquiera. Increíble

Me asalta un repentino pudor. ¿Qué gente estaría en ese momento leyendo intimidades de mi vida?

 ¡Qué tontería! Pero si apenas lo reconozco yo ¡

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Acodados sobre la mesa frente a frente, nuestras manos ya no se separan ni nuestros ojos.

Nuestras conversaciones, en aquel rincón entrañable construyen un escenario en el que todo sucede mientras hablamos y te contemplo extasiado. Tu colegio de monjas, mi colegio de frailes, tu voz, la tónica schweppes, mi familia, tu familia, tus ojos, tu risa de encajes de cristal plateado…...mi felicidad.

 ¿Cómo puedes ser tan perfecta? Me hubiera gustado abrazar a tu madre y preguntarle: ¿Cómo ha podido hacerla tan bonita? Que pudieras existir y al mismo tiempo estar conmigo eran en si dos sucesos imposibles que tenía delante de mis ojos. ¿Cómo podría olvidarlo?

En el universo de tu cara sonriente de repente cruza un relámpago. No sé qué has hecho, pero con ese gesto mínimo has iluminado el mundo, el bar y hasta los espacios más sombríos de mi alma. Tan frecuentes.

Poco a poco identifico ese evento que sucede como por casualidad cuando en momentos interesantes de la conversación tienes la costumbre de hacer un mohín y pareces tensar el labio inferior.

Es un pequeño detalle, que toma impetuoso el valor de un imperio porque pulsa en mí, algún misterioso resorte.  Ese pequeño gesto tan trivial, me atrapa con su inexplicable encanto y por alguna extraña razón me provoca un placer sutil e inconmensurable. 

Primero lo espero con avidez, y luego poco a poco aprendo a provocarlo sin que mengüe nunca el disfrute que obtengo.

En los tiempos del dolor que más adelante conocería, era sin duda lo que más añoraba y aunque después aprendí a acariciar mi alma con su recuerdo, aun ahora, escribiendo estas líneas, sufro y me tientan las lágrimas por no verlo de nuevo. 

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Yo iba envuelto en una nube ilusionada de sonrisas y tonos de voz acariciantes. El sonido cadencioso de pasos menudos y decididos. Ojos que se desvían tímidos e inmediatamente vuelven. En esa intimidad itinerante, bajábamos hasta un bar minúsculo con dos mesas y una barra de tres metros, no muy lejos en “Les noves galeries”. En la esquina de la calle Berenguer IV con Generalísimo.

Era un sitio muy artificial al uso de la época, lleno de materiales plásticos, cristales relucientes y una iluminación excesiva “Moderna”.

Acodados sobre la mesa frente a frente, nuestras manos ya no se separan ni nuestros ojos.

Nuestras conversaciones, en aquel rincón entrañable construyen un escenario en el que todo sucede mientras hablamos y te contemplo extasiado. Tu colegio de monjas, mi colegio de frailes, tu voz, la tónica schweppes, mi familia, tu familia, tus ojos, tu risa de encajes de cristal plateado…...mi felicidad.

 ¿Cómo puedes ser tan perfecta? Me hubiera gustado abrazar a tu madre y preguntarle: ¿Cómo ha podido hacerla tan bonita? Que pudieras existir y al mismo tiempo estar conmigo eran en si dos sucesos imposibles que tenía delante de mis ojos. ¿Cómo podría olvidarlo?

En el universo de tu cara sonriente de repente cruza un relámpago. No sé qué has hecho, pero con ese gesto mínimo has iluminado el mundo, el bar y hasta los espacios más sombríos de mi alma. Tan frecuentes.

Poco a poco identifico ese evento que sucede como por casualidad cuando en momentos interesantes de la conversación tienes la costumbre de hacer un mohín y pareces tensar el labio inferior.

Es un pequeño detalle, que toma impetuoso el valor de un imperio porque pulsa en mí, algún misterioso resorte.  Ese pequeño gesto tan trivial, me atrapa con su inexplicable encanto y por alguna extraña razón me provoca un placer sutil e inconmensurable. 

Primero lo espero con avidez, y luego poco a poco aprendo a provocarlo sin que mengüe nunca el disfrute que obtengo.

En los tiempos del dolor que más adelante conocería, era sin duda lo que más añoraba y aunque después aprendí a acariciar mi alma con su recuerdo, aun ahora, escribiendo estas líneas, sufro y me tientan las lágrimas por no verlo de nuevo. 

                                                                           Klara Lablanca

 

Las quejas del Madroño

El madroño, harto de que lo acusen de "depresivo", empieza a cantar las cuarenta.

El jardinero, un tipo llamado Manolo que vestía un sombrero de paja demasiado grande se acercó al madroño con unas tijeras y cara de pocos amigos.

—¡Ay, Arbutus! —suspiró Manolo, dándole un golpecito a una hoja seca—. Otra vez con los bordes negros. Estás más pocho que una lechuga en el desierto. ¿Es que no te gusta el abono caro que te compro?

El madroño, que hasta ese momento se había mantenido estoico, sintió que sus estomas vibraban de indignación. Si pudiera hablar, le habría soltado un discurso que habría dejado sorda a toda la flora del jardín. A falta de voz, proyectó su intención con tanta fuerza que el aire a su alrededor se cargó de una electricidad estática que erizó los vellos de los brazos de Manolo.

"¿Que si me gusta el abono, Manolo? ¿En serio? ¡Es como si me dieras foie gras cuando lo que necesito es una ensalada de supervivencia!", pensó el madroño, intentando sacudir sus ramas con desdén.

Manolo retrocedió un paso, extrañado por el movimiento brusco de las hojas en un día sin viento.

"¡Escúchame bien, hombre de poca fe botánica!", continuó el madroño, concentrando toda su energía en una hoja especialmente achicharrada que señaló con elegancia hacia el letrero del vivero que aún guardaba en su base. "Mira esos bordes negros. ¿Crees que esto es una tendencia estética? ¿Un estilo 'gótico-vegetal'?

¡No!  ¡Es una negligencia criminal, Manolo!"

El madroño, mentalmente, empezó a desglosar su alegato de defensa con la precisión de un abogado penalista:

1.     La "Trampa de Turba": "¿Sabes qué es esto, Manolo? Es el 'Suave-Bloque 3000' del vivero. Parece tierra, pero es un bloque de turba prensada que ni un martillo neumático rompe. Es una cárcel de alta seguridad para mis raíces. ¡No puedo respirar! ¡Es como si vivieras en un traje de buzo lleno de hormigón!"

2.     El Compost de Cartón Piedra: "El compost que usaron no tiene vida. Es una mezcla de restos de serrín y fertilizantes químicos que me dieron un subidón de azúcar la primera semana, pero que ahora mismo se ha convertido en una costra tóxica. ¡Es sal, Manolo! ¡Son sales minerales acumuladas que me están quemando los bordes desde dentro! Mis hojas no están negras por 'tristeza', están chamuscadas por sobredosis de químicos de baja calidad."

3.     El Delito de Omisión: "¿Dónde está el drenaje? ¿Dónde está la perlita? En el vivero me metieron en un plástico sin agujeros de drenaje real, solo una simulación. Mis raíces están nadando en una sopa agria y estancada. ¡Es un spa del infierno!"

Quiza algo intuyó Manolo. Rascándose la cabeza, miró el suelo alrededor del madroño. Cogió una pala y, con cuidado, escarbó un poco. Al notar la dureza extrema del bloque original, su cara pasó de la confusión a la iluminación.

"¡Exacto, Sherlock del Jardín!", pensó el madroño, agitando sus ramas superiores con algo parecido a un aplauso. "¡Mira esa masa compacta! ¿Ves el color? ¿Ves cómo el agua se queda ahí arriba haciendo charcos en lugar de filtrarse? ¡Soy un madroño, no un cactus acuático!"

Manolo se quedó mirando el bloque de tierra del vivero, oliéndolo. Una mueca de asco se dibujó en su rostro. "Huele a alcantarilla rancia...", murmuró.

"¡Gracias al Dios de la fotosíntesis! ¡Por fin lo pillas!", pensó el madroño, sintiéndose un poco más ligero, a pesar de sus bordes carbonizados. "Esa es la fragancia del éxito de un vivero que prefiere vender volumen que calidad. Soy un superviviente, Manolo. Estoy haciendo todo lo posible por no morirme mientras mis raíces intentan escapar de esta bola de cemento orgánico donde me han plantado."

El jardinero dejó la pala, se quitó el sombrero y suspiró. "Madre mía, qué desastre. Te han vendido como una planta de lujo cuando, en realidad, te estaban enviando al corredor de la muerte con un sustrato de saldo".

El madroño, sintiendo un extraño alivio al ver que su interlocutor por fin entendía que no era un "depresivo", sino una víctima de una estafa botánica, se quedó quieto. Esperaba con ansias que Manolo buscara una pala más grande y un poco de compost decente, de ese que huele a bosque y no a laboratorio de dudosa procedencia.

"Vale, Manolo, te perdono lo que dijiste de la lechuga", pensó, relajándose. "Ahora, menos hablar y más trasplantar. ¡Quítame esta coraza de plástico y tierra muerta o tendré que empezar a soltar bayas para demostrarte lo que es un madroño de verdad!"

Manolo, ajeno a los pensamientos, de la planta pero con una intuición renovada, se dirigió al cobertizo. El madroño, por primera vez en semanas, sintió que quizás, solo quizás, podría volver a lucir sus hojas de un verde brillante y dejar de ser el "emo" del jardín.

Pero aun estaba cabreado y aun tuvo algún otro "enfrentamiento" con otras plantas del jardín que sí están perfectamente sanas y lo miran con superioridad.

 

                                                                                                  Klara Lablanca

 Las mariposas de Sierra Irta

Gonepteryx Cleopatra

   

Me miro en el rocío de la mañana: soy un destello de luz solar. Mis alas anteriores son de un amarillo azufre intenso, casi limón, pero con un toque de distinción: una gran mancha naranja encendido que se difumina. Soy la autentica reina del matorral mediterráneo. Mi vida durará aproximadamente diez meses. Mientras mis primas, las vanesas, las limoneras o las blanquitas, viven rápido, se reproducen en dos semanas y mueren jóvenes.

Mi vuelo es rápido, errático, un zig-zag nervioso que desafía a los vencejos a los zorzales y a los fotógrafos aficionados.

Que bien me caen las Medioluto (Melanargia lachesis). Pobres. Son elegantes, con sus trajes de ajedrezado blanco y negro, muy formales, muy funeral. Pero su existencia es desesperadamente corta.

—¡Buenos días, Cléo! — La Medioluto se sobresalta y me saluda con un batir de alas cansado. —Apenas ha empezado la primavera y ya parece que se le acaba el mundo—. Qué energía tienes.

—¡La energía de la vida, querida! —exclamo, abriendo mis alas solo un milímetro para destellar un poco de amarillo y volver a cerrarlas—. El sol está alto, el néctar es abundante y los machos de Cleopatra están como locos buscando pareja. ¿No es maravilloso?

La Medioluto me mira con una mezcla de admiración y melancolía.

—Supongo. Para ti. Tú verás el verano, el otoño y la próxima primavera. Nosotras somos tan efímeras

Me da un vuelco el corazón. Siempre me pasa con ellas. Son tan pesimistas.

Intento animarla durante toda la mañana. Bailo a su alrededor, le señalo las mejores gotas de savia, le cuento chistes verdes (nunca mejor dicho, sobre orugas que se creían filósofos). Y por un momento, la Medioluto parece olvidar su destino y revolotea con menos tristeza.

Pero la realidad es tozuda. A los tres días, encuentro sus alas blancas y negras tiradas en el suelo, como un confeti olvidado tras una fiesta. Suspiro. Es la parte dura de ser una Cleopatra. Haces amigos, y se mueren.

Hoy he quedado con mi primo, Limonero. Él es todo amarillo pálido. Nos dirigimos a un pequeño claro donde suele haber excursionistas. Nos encanta montar performances para ellos

Vemos a una familia desplegando un mantel de cuadros rojos. Es el momento. Limonero y yo nos acercamos.

—¡Ahora, primo! —susurro.

Al unísono, nos levantamos en un vuelo vertical rápido y explosivo. Mis alas amarillas y naranjas parpadean Giramos uno alrededor del otro en una danza espiral hipnótica.

Los humanos se quedan paralizados. El pequeño Alex señala con un sándwich de jamón a medio masticar.—¡Mamá, mira! ¡Hadas! —chilla.

Nosotros seguimos nuestra coreografía. Cambiamos de dirección bruscamente, casi rozándonos, volviendo a subir. Provocamos entusiasmo. Provocamos asombro. Somos la magia del bosque encapsulada.

—¡Creo que la mujer va a llorar de la emoción! —exclama Limonero en pleno vuelo,—. ¡Misión cumplida!

.—Pero no creo que se den cuenta de que lo hacemos a propósito. No tienen tanta imaginacion

Justo antes de que el entusiasmo humano se convierta en un intento de captura, (qué poca delicadeza), nos separamos. Yo me dirijo a un arbusto de aliaga cercano.

Y aquí viene la contradicción de mi especie.En cuanto me poso, soy la criatura más tímida del planeta.

    

                                                                                                  Klara Lablanca

 El atajo de la cafeína

La taza humeante sobre la mesa de fórmica no era solo cafeína; era un portal que se abría con cada sorbo, un interruptor que, al alcanzar la dosis exacta de veinticuatro miligramos por decilitro en sangre, alteraba la frecuencia de su percepción.

 Todo empezó con el rumor. Al principio, eran murmullos ininteligibles en el autobús, que poco a poco intentaban organizarse en palabras concretas. Fue comprobando que no era telepatía, sino los pensamientos de los pasajeros que al ser repetidos con intensidad, producían una vibración que se expandía en el aire alrededor.  Él, con el sistema nervioso sobreexcitado por el café, lograba percibirla y decodificarla como si fueran susurros energéticos.

Pero hoy, con la cuarta taza en el estómago, el fenómeno había escalado.

Las Visiones del Tiempo

Al cruzar la mirada con un anciano en la plaza, vio sobrepuestas a su silueta, imágenes de su historia personal que veía como una película de varias capas: el niño que fue, corriendo bajo la lluvia de 1950; el joven que se despedía en una estación de tren; el peso de sus duelos grabado en las arrugas de sus manos.

La historia emanaba de la piel del anciano, aleatoria y con eventos superpuestos, que él podía observar con una claridad perturbadora.

La Geometría del Alma

Entonces, Al desviar la vista hacia una pareja discutiendo cerca de la fuente, lo que percibía se hizo más abstracto.

Frente a ellos, suspendidos en el aire, se desplegaban patrones geométricos como fractales de luz. Cruzando los datos con lo que estaba viendo y oyendo, descubrió que no eran aleatorios. ¡Eran configuraciones emocionales!

El miedo se manifestaba como una geometría dentada y autorrepetitiva, un patrón de bordes afilados que intentaba cerrarse sobre sí mismo.

La melancolía era una espiral infinita de tonos azulados que se hundía en un punto central, perdiendo energía en cada giro.

La alegría se disparaba hacia afuera en una explosión de geometría sagrada, un diseño que no intentaba retener nada, sino expandirse.

A partir de ese dia, con la práctica y la determinación, acabó entendiendo que esos fractales eran la forma cruda de la experiencia humana, el algoritmo de las emociones desnudado de lenguaje.

                                            

    La Revelación

Se sentó en un banco, con las manos temblando, no solo por el exceso de café, sino por el vértigo de la lucidez. Entendió el mecanismo: su cerebro, al borde del colapso neuronal por la estimulación química, estaba saltándose los filtros de la corteza prefrontal, aquellos que normalmente nos ciegan para poder sobrevivir al ruido del mundo.

No era un don. Era un cortocircuito.

Mientras observaba cómo el fractal de una niña pequeña —una estructura brillante y sencilla en forma de estrella— se cruzaba con el fractal denso y oscuro de un hombre que pasaba a su lado, supo que solo era cuestión de tiempo. El efecto desaparecería en una hora, cuando la cafeína procesada por su hígado descendiera del umbral crítico de veinticuatro miligramos por decilitro en sangre.

Cerró los ojos, sintiendo cómo los fractales comenzaban a desvanecerse en estática gris, y por un momento, se preguntó si el mundo era realmente tan sólido como creía, o si la realidad no era más que una cuestión de dosificación.

El regreso a la normalidad era un descenso doloroso, una caída libre hacia la opacidad. A medida que la cafeína perdía su dominio sobre sus neurotransmisores, los fractales —aquellas estructuras matemáticas que contenían el dolor y la euforia de los extraños— comenzaban a deshilacharse como encaje quemado.

El Descenso a la Opacidad

La transición no era instantánea. Primero, la nitidez geométrica se volvía borrosa; las aristas de los fractales perdían su precisión, convirtiéndose en manchas de color indefinido. Luego, el murmullo de los pensamientos ajenos se disolvía en el ruido blanco del tráfico y el viento entre los árboles de la Sierra d’Irta.

Cuando el umbral químico descendía, la gente volvía a ser plana. Dejaba de ver la historia de un hombre en sus ojos; solo veía a un transeúnte con prisa. La pérdida le generaba una sensación de aislamiento casi claustrofóbica. Por unos minutos, había sido un observador de la arquitectura del alma, y ahora, el mundo se le antojaba un teatro de sombras donde las personas escondían su verdadera naturaleza tras máscaras de inercia cotidiana. La opacidad no era solo una falta de visión, era una privación sensorial: la realidad, sin su sobredosis, le parecía una versión en baja resolución de la existencia. Algo virtual y …falso. O al menos incompleto.                                          

La Anatomía de los Fractales

Sin embargo, el aprendizaje permanecía. Incluso sin la hiperestimulación química, su mente intentaba reconstruir lo que había visto. Había comprendido que los fractales eran el "código fuente" de las emociones, y al observarlos, había deducido tres leyes fundamentales de su estructura:

1 Ley de Iteración Emocional: Observó que un sentimiento no es una unidad fija, sino una iteración constante. Un "rencor" es un patrón que se repite sobre sí mismo a escalas cada vez más pequeñas, haciendo que la herida original crezca en complejidad aunque el evento haya ocurrido hace años.

2 Ley de la Resonancia Simétrica: Cuando dos fractales emocionales diferentes (como la ira de uno y el miedo de otro) se acercan, se produce un fenómeno de interferencia. Vio cómo la estructura dentada de un hombre enfadado deformaba la espiral de una mujer triste, obligándola a cambiar su geometría interna. Aquella ley dejaba en evidencia que las emociones no son aisladas; son un ecosistema de formas que se moldean entre sí.

3 Ley de la Densidad Evolutiva: Los fractales de las personas que habían vivido mucho eran inmensamente densos. Mientras que una persona joven tenía una estructura simple, casi etérea, los ancianos cargaban con fractales de una complejidad abrumadora, con ramificaciones que se extendían en capas tan profundas que parecían contener la arquitectura de una catedral.

La Paradoja de la Claridad

Al final del día, sentado en silencio frente al horizonte donde el mar se funde con la costa de Peñíscola, se dio cuenta de que no necesitaba el café para entender el mundo. Ahora que sabía qué buscar, podía empezar a ver rastros de esas geometrías sin necesidad de forzar su sistema nervioso.

Los fractales estaban ahí, ocultos tras la piel y los gestos, esperando a que alguien aprendiera a mirar no con los ojos, sino con la intuición. Había descubierto que el mundo no es una serie de hechos lineales, sino una danza compleja de geometrías emocionales que se entrelazan.

El crepúsculo sobre la Sierra d'Irta teñía el cielo de un violeta eléctrico, pero para él, el color era irrelevante. Estaba sentado en un banco de la zona del Pebret, observando. Esta vez no había cafeína forzando sus sinapsis; estaba sobrio, cansado, pero concentrado.

Había aprendido que la "sobredosis" solo había sido un bypass, una forma grosera de saltarse las restricciones biológicas. Ahora, el reto era distinto: acceder al código sin quemar el procesador.

El Ejercicio de Enfoque

Para aplicar la comprensión de forma consciente, descubrió que debía desenfocar la mirada física mientras enfocaba la atención cognitiva. En lugar de mirar a la persona, miraba el espacio que la rodeaba, buscando la distorsión del aire, como el calor que sube del asfalto en verano.

A unos metros, una pareja joven discutía en voz baja. Los miró, cerró los ojos un instante, respiró hondo y, al volver a abrirlos, no buscó palabras. Buscó en la tensión de las líneas la identificación del patrón: Vio que el hombre emitía una estructura de púas cortas y rígidas —frustración, miedo a la vulnerabilidad—. La mujer, por el contrario, emitía una espiral descendente, un círculo que intentaba atraer todo hacia sí para validarse.

Ocurrió un martes, bajo la luz cenicienta del atardecer cerca de la ermita de Sant Antoni. Él estaba en su estado de observación neutra, permitiendo que la sinfonía de la Sierra d'Irta —el murmullo del viento en el romero, el ciclo metabólico de las plantas, el ritmo de los insectos— fluyera a través de su propia geometría.

Entonces, el silencio se volvió sordo.

El Vacío en la Trama

Vio a un hombre caminando por el sendero. No había fractales a su alrededor. No había rastro de esa geometría autorreplicante que define la vida y la emoción. Donde debería haber habido una estructura, solo existía una anomalía de absorción.

Su fractal personal, al intentar entrar en contacto con el del recién llegado, no rebotó ni resonó: cayó en picado.

Era un agujero negro emocional. Aquel hombre no tenía una configuración de alegría, miedo o melancolía; tenía una ausencia total de datos. Su presencia no armonizaba con la sinfonía; la cancelaba. Donde él pasaba, el viento parecía dejar de sonar, y los fractales de los arbustos cercanos se colapsaban, volviéndose planos y opacos, como si la realidad misma le cediera el paso por miedo a ser devorada.

La Disonancia Absoluta

Él intentó acercarse, no por curiosidad, sino por instinto de mantenimiento, como si quisiera reparar un cable pelado en un sistema eléctrico. Al enfocar su atención para intentar descodificar al hombre, ocurrió el colapso:

Succión de datos: Sintió cómo sus propios recuerdos y su comprensión de la "sinfonía total" empezaban a ser aspirados hacia ese centro sin forma. Sus imágenes mentales —el recuerdo de su infancia, la lógica de sus inversores solares— empezaron a volverse borrosas.

Se dio cuenta de que no era una geometría compleja que no entendía, sino justamente la negación de la geometría. Aquel agujero negro creaba una realidad en la que cancelaba todas las frecuencias. El lenguaje mismo no existía a su alrededor.

El Peligro del Observador

El hombre se detuvo y miró hacia él. No hubo odio, ni curiosidad, ni reconocimiento. Solo hubo una expansión del vacío.

En ese momento, él entendió la naturaleza de la "sinfonía". La música del universo requiere participación. Para que el todo exista, cada parte debe emitir una frecuencia. Aquel hombre era una ruptura en la partitura, un silencio absoluto que no dejaba lugar a la armonía.

Él retrocedió, sintiendo un vacío frío en su propio pecho. Por primera vez, su "don" —esa visión que le permitía ver el tejido oculto de la realidad— se sintió como una maldición. Se dio cuenta de que si intentaba comprender demasiado a fondo a aquel ser, su propia estructura, su propia configuración geométrica, terminaría por desintegrarse.

Se refugió en la materialidad más pura que conocía: bajó la vista hacia su bicicleta, hacia la fricción mecánica de los frenos, hacia el roce del metal con la llanta. Se agarró a la lógica de la materia bruta para no ser absorbido por la nada de aquel hombre.

Aquel ser siguió su camino, y a su paso, el mundo quedó un poco más tenue, un poco más pálido, como si hubiera sustraído o neutralizado una parte del color de la tarde.

Este encuentro contrastaba dramáticamente con el que tuvo al dia siguiente.

No fue un encuentro grandioso, ni estuvo acompañado de fractales explosivos o de la sinfonía armónica que suponemos que acompañan a los eventos significativos. Fue, en realidad, un silencio absoluto, una pausa técnica en su hiperestimulación sensorial.

La vio cerca de la ermita, observando cómo el sol se ocultaba tras los acantilados de la Sierra de Irta. Ella no emitía luz, ni vibración, ni seguía una geometría conocida. Era una línea recta.

La Anomalía de la Línea

Para alguien que veía la realidad como una danza de fractales complejos, una línea recta era la cosa más extraña que había visto jamás. No tenía ruido, no tenía bucles de ansiedad, no buscaba expandirse ni contraerse. Simplemente era.

Cuando él se acercó —con el miedo residual de su encuentro anterior con el "agujero negro"—, esperaba sentir succión o caos. Pero al estar cerca de ella, ocurrió algo inesperado: sus propios fractales, los que él proyectaba al mundo, no intentaron armonizarse, ni se forzaron a encajar.

Simplemente, se calmaron.

Ella era su frecuencia cero, el estado de reposo absoluto. Al estar a su lado, la necesidad de "interpretar" el universo, de descodificar cada emoción ajena, se apagó. Por primera vez, su mente no intentaba procesar datos; simplemente descansaba en una estabilidad que él nunca había podido construir por sí mismo.

La Etiqueta de "Amor"

Él intentó, con su mente analítica, clasificar lo que sentía:

¿Era amor? En su lenguaje, el amor era un fractal de alta complejidad, un patrón de retroalimentación infinita donde dos geometrías se funden en una sola estructura superior.

Esto no era eso. Esto era transparencia.

Ella le permitió ver su propia historia sin el filtro de la distorsión, sin el deseo de "arreglar" nada. Ella era un espejo de superficie perfecta. Y lo más aterrador y hermoso fue notar que, al mirarla a ella, sus propios fractales se volvieron también una línea recta.

Era “La Convergencia”

—¿Qué miras? —preguntó ella, sin romper el silencio de la tarde.

Él no pudo explicarle lo que veía. No podía hablarle de la cafeína, de los fractales o de la sinfonía que ahora callaba en presencia de ella. Así que hizo lo único que su mente lógica pudo procesar: se centró en la simplicidad de su presencia física.

—La forma en que el mundo se detiene —respondió.

Se dio cuenta, en ese instante, de que ella era la constante en su ecuación. Mientras que todo lo demás en su vida era variable, ruido, frecuencia y geometría, ella era el valor fijo que permitía que la ecuación tuviera sentido.

No era una sinfonía, no era un fractal, no era un problema de física que resolver. Era el final de su búsqueda.

                                                                                      Klara Lablanca